Renaud de toi - Mieux vaut un Renaud mélancolique qu'un Cabrel heureux

Dans la jungle


Trois années dans la jungle
Ligotée, bâillonnée
Entourée de ces dingues
Ces doux illuminés

Qui t'ont fait prisonnière
Otage précisément
De leur triste guerre
Perdue depuis longtemps

Eux qui voulaient jadis
La liberté, le droit
Crachent sur la justice
En s'en prenant à toi

Ils méprisent la vie
Et la femme que tu es
Au bout de leurs fusils
La victoire est fanée

Nous t'attendons Ingrid
Et nous pensons à toi
Et nous ne serons libres
Que lorsque tu le seras

Trois années dans la jungle
Ligotée, bâillonnée
Avec ces porte-flingues
Devenus tes geôliers

Qui te citent Staline
Ou te lisent Mao
A toi qui, j'imagine
Préfèrerais Rimbaud

Peut-être, comme moi
Les croyais-tu, naguère
Fils de Che Guevara
Et porteurs de lumière

Mais leur lutte finale
Leur matin du grand soir
C'est la haine et le mal
Et surtout les Dollars

Nous t'attendons Ingrid
Et nous pensons à toi
Et nous ne serons libres
Que lorsque tu le seras

Je n' connais pas le nom
De tous ceux, comme toi
Qui croupissent en prison
Otages ici ou là

Anonymes, oubliés
Victimes de conflits
Où, de chaque côté
Sévit la barbarie

Des narcotrafiquants
D'un pouvoir corrompu
D'un indigne président
Vous payez le tribut

Alors, chantant pour toi
Ingrid, je veux aussi
Rappeler que tu combats
Contre un double ennemi

Nous t'attendons Ingrid
Et nous pensons à toi
Et nous ne serons libres
Que lorsque tu le seras

Trois années dans la jungle
Ligotée, bâillonnée
Avec le vent qui cingle
Dans tes cheveux défaits

Tu restes, malgré tout
Sereine et élégante
Ta revanche sur ces fous
Est de rester vivante

Pour tous ceux que tu aimes
Et qui ne t'oublient pas
Qui veulent briser ces chaînes
Qui ne te briseront pas

Ton nom est synonyme
Ingrid Bétancourt
Contre l'armée du crime
De courage et d'amour

Nous t'attendons Ingrid
Et nous pensons à toi
Et nous ne serons libres
Que lorsque tu le seras

Et nous ne serons libres
Que lorsque tu le seras

RS & RS

Comme dans le marbre
J'ai gravé profond
Sur le tronc d'un arbre
Ton nom et mon nom
Avec un couteau

Un si bel amour
Ca s'écrit en grand
Tout simplement pour
Le dire aux passants
Et puis aux oiseaux

L'arbre est mort un jour
Ainsi va le temps
Notre tendre amour
Est toujours vivant

Ton nom, ma princesse
A côté du mien
C'est comme l'adresse
Où je suis certain
D'oublier ma peine

Nos noms réunis
Pour une chanson
Toi la mélodie
et moi le crayon
L'encre de mes veines

Gravée sur l'alliance
De nos épousailles
La coïncidence
De nos initiales

C'est sur une pierre
Que l'on écrira
Au-dessous du lierre
Un jour, loin de là
Nos noms côte à côte

Pour l'éternité
Ton nom, ma colombe
Sera emmêlé
Au mien sur la tombe
Pareille à nulle autre

Et les gens, peut-être
Diront : ces deux-là
Roméo, Juliette
S'aimaient moins que ça

Et les gens, peut-être
Diront : ces deux-là
Roméo, Juliette
S'aimaient moins que ça

Ma blonde

Commencent à m'bassiner sérieux
Toutes ces histoires sur les blondes
Comme s'il était tellement mieux
D'être brune comme la Joconde

Toutes ces vannes qui volent bas
Ne viennent bien sûr que des mecs
Qu'ils aillent, avec leurs cheveux gras
Se faire voir chez les Grecs

J'aime une blonde, et alors
J'aime ses cheveux d'or
Comme un soleil
Je vous laisse vos brunasses
Vos rouquines un peu fadasses
Qui m'indiffèrent

Blonde comme le blé en gerbe
Elle a inventé l'eau tiède
Et vous emmerde (comme moi)

Comme si la couleur des tifs
Reflétait la couleur de l'âme
Qui trouve le blond rébarbatif
A un problème avec les femmes

Les misogynes de tout poil
S'en donnent vraiment à coeur joie
Parc'que les blondes, femme fatales
Ils n'y auront pas droit

J'aime une blonde, et alors
J'aime ses cheveux d'or
Comme un soleil
Faudrait-il qu'elle se tonde
Pour séduire enfin le monde
Faire merveille

Blonde comme le blé en gerbe
Elle a inventé l'eau tiède
Et vous emmerde

Les blondes ne sont pas toutes
Poupées Barbie à choucroute
Décolorées
La mienne est blond naturel
Et ses cheveux sont du miel
Sous mes baisers

Blonde comme le blé en gerbe
Elle a inventé l'eau tiède
Et vous emmerde

Rouge Sang

Entre ce sang qui coule sur le sable de l'arène
Et fait vibrer la foule, barbare, inhumaine
Ce sang rouge qui jaillit comme l'eau des fontaines
Du taureau accroupi sous l'acier madrilène
Et puis le sang versé hier à Tian'an-men
Qui a éclaboussé vos mémoires et la mienne

Comme une étrange ressemblance
Même douleur, même peine même
Comme une étrange ressemblance
Même couleur d'où qu'il vienne.

Entre ce sang qui coule sur le flan des baleines
Harponnées dans la houle décimées par centaine
Celui des loups, des ours dans les steppes lointaines
Abattus dans leur course pour une vie sans chaînes
Et le sang qui rougit la peau de porcelaine
De ces enfants d'Asie birmanes ,tibétaines

Comme une étrange ressemblance ,
même douleur, même peine
Comme une étrange ressemblance
Même couleur d'où qu'il vienne.

Six milliards de consciences et combien appartiennent
A cette triste engeance à ce troupeau de hyènes
Qui voit les différences entre toutes ces haines,
Des torrents de souffrances animales ou humaines
La Mort est un théâtre dans tout les cas obscène
Le rouge écarlate coule des mêmes veines

Comme une étranges ressemblance
Même douleur, même peine même
Comme une étrange ressemblance
Même couleur d'où qu'il vienne.
Comme une étranges ressemblance
Même douleur, même peine même

Elle est facho

Elle revient d'la fête de l'huma, elle est contente, elle a vu Johnny
Elle a rodé de ci de là, dans tous les stands du parti.
Des posters de Che Guevara, l'en a eu sa dose aujourd'hui.

Faut dire qu'elle serait plutôt de l'autre côté du drapeau,
plus CIA que KGB, plus Pinochet qu'Alliende
Faut dire qu'elle est con comme un veau. Elle est facho

Eh ouais les fêtes populaires, après tout c'est pour tout le monde.
C'est pas écrit sur son imper qu'elle adore la bèbète immonde.
Vaux mieux car dans cet univers, elle pourrait bien se faire tondre.

Ca serait dommage, car sa crinière de cheveux blonds elle en est fière,
aryenne jusqu'au fond des yeux, ça détonne dans sa banlieue.
Elle aime aussi sa blanche peau. Elle est facho.

Elle voit partout des bolcheviks, elle imagine des complots,
contre l'ordre, contre les flics, contre l'église et le drapeau.
Elle voue une haine chronique à la télé et aux journaux.

Elle conchie les politiques, les jeunes qui vont à vau-l'eau
et les mœurs pas très catholiques, et les pédés et les bicots.
Elle rêve d'un ordre nouveau. Elle est facho.

Elle a surtout la nostalgie du sabre et du goupillon.
De la nation, de la patrie, débarrassée d'l'immigration.
Dit qu'l'ancien temps était béni, comme disent la plupart des cons.

Regrette le temps des colonies, la peine de mort légalisée,
de l'avortement interdit, et maudit les jeunes filles voilées.
Et elle lit National hebdo. Elle est facho.

J'lui souhaite qu'un jour si elle a un môme, y s'retrouve à 18 balais,
plein d'éducation et d'diplômes, d'idées rebelles, d'humanité.
Et qu'il lui dise, tes vieux discours manquent singulièrement d'amour.

Qu'il rajoute à la triste dame, reste donc le nez dans ta merde.
J'suis amoureux d'une musulmane, j'vote écolo et j'fume de l'herbe.
Espérons qu'ça lui fera la peau. A la facho.

Espérons qu'ça lui fera la peau. A la facho...qui vote Sarko